kotja

Задумалась я однажды (у женщин это раз в месяц случается). Почему, думаю, в человека столько всего хорошего и разного входит: и помидоры и макароны, и черешня летом, и маслята осенью, арбузы, опять же, виноград, зимой оно поскуднее будет, но это от достатка зависит, у кого и дыни зимой, и петрушка и отбивная, и мед. А выходит - всегда одно, да и то - говно? Дожно же быть какое-то объяснение: куда красота линий девается, ароматы и сочность? В чем секрет? Не может быть, чтоб человек задумывался единственно, как аппарат для перевода красоты на ее противоположность?

Огляделась вокруг: компьютер стоит. Кружка грязная. Диван под жопой. Кто-то ж мыслил! Думал! Делал! Вон оно как: с одной стороны дерьмо лезет, а с другой - светоч мысли бытие озаряет! Еще посмотрела - трещина в стене. Кукая-то сука из крымагростроя на подводных водах дом построила.Плывет он по сточным водам к ближайшем дренажному озеру и я вместе с ним. У таких, как это сука крымагростроевская, дерьмо не только в жопе, но и в голове. Какой из этого вывод следует? По законам Гауссового Распределения, - да пребудет с ним оргазм во веки веков! - выходит, что должны быть жители, у которых и в голове - бутоны, и пукают они розовым духом. Такими мыслю творчеких людей. А особенно писателей и музыкантов.

Художники, они, все же, попроще будут. Краски, мазня, грязная работа - это и по локоть замараться. Опять же рузультат и в руках подержать можно. И на стенку повесить. И теще на юбилей подарить. Свои люди - художники, в доску, да. А вот писатели да музыканты работают с материей тонкой - с воздухом. Ну еще священники с этим работают, но они уже все больше от воздуха на ладан модернизировались. Музыкантов трогать не буду. Они народ нервный, могут барабан на голову надеть. А то и роялем по морде съездить, знаете, как это бывает? У священников кадило полегче будет. Опять же, физической формой они не блещут, однако крыша у них мощная. А ну как наябедничают?

А писатель - он что? В лучшем сулчае монитор на тебя уронит. И то, у большинства, кто реально писатель, конечно, а не фуфел, плазма. У меня голова-то покрепче плазмы будет! Поэтому я напишу, почему я не буду писателем!

Чтобы, значит, снять все вопросы. Писателя из меня не получится. Писатели - они не просто так. У них - ФАНТАЗИЯ! Они себе глазоньки закрыли, птица вдохновения к ним на голову села и чего-то там начирикала.

Они, писатели эти, значит то, что им начирикалось сначала на предмет жанра определют. Мол, фантастику делать будем, или постмодернизм какой, или вовсе стихи? Как определятся, они уже давай все лишнее отсекать. Если, скажем, стихи - лишние слова там надо поубирать, деепричастные обороты подчистить, междометий добавить. Для ритму: там, "О!", например. Или "ах!". Вместо "и" поставить "да". Строчки посчитать. Какие - ямбом, какие - анапестом. Да еще чтобы там обязательно чередование гласных, куда ж без него! Стихи - их проще всего писать. Там уже ничего особо думать не надо, все до тебя додумали: намычишь себе чего-нибудь такого:
М-м! М-м-м-м-м-м-м
М-м-м-м-м-м М-М!

Иполучается типа бессмертное:
Москва!
Как много в этом слове...

Или там, еще бессмертнее:
Куда?
Куда вы удалились...

В таком духе, что-нибудь:

Кирка!
Лопата, лом и трактор,
Бревно, субботник, мавзолей!

Тьфу! Инвентаризация сплошная, а не литература, стихи эти ваши.

Это слишком просто, стихи писать. Детский сад! А я - девушка серьезная.

Или фантастика - тоже вот. Хочется тебе, чтобы лошади летали- пожалуйста: сади их пачками на гравилет и пусть развлекаются. Сказано на обложке: фантастика - нечего прдираться. Принца Адыгларбодара на верного брыкута по кличке Хоркниналабаз посадил и пускаешь резвым велюром по просторам Дрыстонагонии в поисках приключений на его затянутый кожей шипастой питоноконды пятый элемент. Фентези называется, знаете, ли.

Постмодернизмом легче всего заниматься. Это вот из того, что тебе примерещилось, пока ты глаза закрывал, ничего не выкидываешь, а даже наоборот. Туда обязательно вставить из газет заголовки, анекдоты матерные и рецепты горохового пюре, там, или наоборот, схему бомбы.

Под это все дело подвести научно-материалистическую базу типа поиска Грааля или, лучше, всемирного заговора куриц и все. Роман готов. Почти. Потому что это дело надо еще распечатать, страницы перемешать и втаком виде перемешанном переплести. Чтобы добавить остроты сюжету. Желательно перед тем, как книгу издать начать по ней фильм снимать. Когда кинокомпания бабуленций вложит и рекламу по всему миру расклеит ты - раз! И украл вертолет. Поднялся над миром и ну- рукопись рвать и на землян сверху выбрасывать.

Контркультура, потому что. Борьба с буржуазными ценностями. А после вместе с вертолотом в речку - АХ! Потому что домой лучше вовсе не возвращаться - жена яйца оторвет. Или муж голову. Найдет за что. Ну и, конечно, всемирный успех. Резонанс! Брызги до Америки долетят. Там сразу ассигнования на борьбу с вертолетным терроризмом и куриным заговором... Расцвет экономики, гонка вооружений и снова жить весело, жаль, что без тебя.

Мне это не подходит. Так что не хочу я в писатели. Лучше уж еще в девушках похожу. Пока бабушкой не стала. Не умею я фантазии эти придумывать. Я чего вижу, того и пишу. Чего не вижу - слышу. Чего не слышу и не вижу - на нюх чую. А ежели и глаза закрыть, и уши, и дышать перестать - тут-то мне и пестец*

_____________________________
* пестик, только побольше.